Vistas of Death I

"Mas essa dor da vida que devora
A ânsia de glória, o dolorido afã...
A dor no peito emudecera ao menos
Se eu morresse amanhã!"

Álvares de Azevedo

The clock melts on the wall

And in the room no more sound

But a strange frequency of silence

As if a crowd of ultrasonic bats

Went mute but still cried.

All the windows would close

And the world would be alien,

And maybe the night would

Become day, but not for me.

Engulfed by endless abstraction

The whole reality would bow

And maybe a sigh of adieu

If I were to die right now.

Would I have time to sense

The vanishing of all that’s real,

Or would it be fast and lethal

Like a thunder, and my silent pain

Would become the scream of nature?

Maybe I would close my eyes

As if to hide my own weakness

Or stare vaguely into the void

Until a strange hand shut them.

Drowned in meaningless woe

I would share a tear of atonement

And imagine my mother crying

If I were to die in this moment.

Maybe a line or whole poem

Would float in the air, maybe Hamlet,

Too sleep and to dream, O how death

Comes so awfully quick and rips

All meaning in its hidden essence.

A moment of ultimate light

Before the vacuum of space

Maybe a scream of dissolving,

Maybe a cry of annulling.

Or maybe a joy of resting

Spiritual fulfilling decay,

To rest, O rest everlasting

From the pains of dying each day.

Monday

Ludovico Einaudi - Monday


Monday air, cloudy air
In white misty mood
The factories’ smoke rises.
Time is straight
Time is strayed
Hours delayed, thoughts conveyed,
White misty mood,
Grey straying smoke.

Monday, memories of dreams,
Mindless steps reaching to
A blank mirage.
Sleepy, unwilling,
Anonymously feeling.
Sights fly aloft the clouds, grey, soft.
The eyes cannot see
The mind ignores.
White misty mood
Grey straying clouds.

Monday, silent poetry,
Beauties, colors, unseen
Shining opacity.
Unreachable to time
All-mystified in dreams
Dull, forgotten, nude
Grey straying mood.
Memories, visions, emblems
Oblivion, fog, where we lose them.
Monday, white misty mood,
Mondays, grey straying life.

The softest sensations sail
Spreading incense through de air,
And this aroma all leafs exhale
Bear visions of thy golden hair.

Oh how neat thy snow-white skin
Absorbs the colors of the winter.
And in thine eyes, though far they seem,
All tones of blue gather and glitter.

Kindled by the dying sun
Thou knewest not that there I stood,
Cover’d behind the shrubs of plum
I stared thy courteous maidenhood.

And every time I think of thee
My mind does fare as much it may,
But if I consider a courtesy
My body halts, my thoughts say nay.

And thus I lay tangled in woe,
Too shy to escort my gentle belle
I weep my tears and dry my soul:
Too deep a grief, too deep to tell.

Alas, how terrible a state,
I’ll never step thy beauty dome!
Shall reconcile with my fate
To dream of love, but wake alone.

Ai futuristi: Il futuro

HERE COMES OUR LEADER!

HAIL! HAIL! HAIL!

VRUSH VRUSH VRUSH

We’re piling the bodies,

We’re cleaning the world.

HERE COMES THE PANZERWAGEN!

TROC TROC TROC

VRUSH VRUSH VRUSH

We’re crushing the bodies,

We’re cleaning the world.

HERE COMES THE ATOMIC BOMB!

BOOM BOOM BOOM

--------------------VVRRUUSSHH------------------

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We’ve wip'd out the bodies,

And this world

Is now

-----

---

-

-

Clean

PERPETUUM MOBILE

Juvenilia. Ecoadas das Cigarettas. A juna Filla àuscultar Jazzes hispanizatos.

- Qu’é que tu vens de mim, Padre?

Juvenilia lui demanda. Sus Óquios quiusos e oscuros d’um’Infantina pérfida lhe manjam tù la Forme. Ella seraì vulnerábel. Avecom sus Misdemenuras de quim rolda un’Afectatiõ d’autras Âges, Gesturas pleinas de seus Messieurs-Dames.

- Qu’é que tu saves, m’Infanta?

- Non lo sei, mon Padre. C’é tù confù pur me.

- De que tu parlas, mi Pequenha?

Ella sente uns Frissonamentos lhe correrem pelas Jambas alvinas. Y há um Tremor que l’atraversa tut’inteira, que la percourre pelas Épolas àtingir sus Dedos que tremeluzem. Sente-se ella defalhir, tombar a evanuir, sen Adornos aos quais clingar seu Cuerps decuvèr.

- Pater mio, il y há qualque Chosa que non puedo graspar bienamente em tù celà. Cerco pr’uma Fluida mater, um Totencompassamento das Chosas. É-se que puedes-t m’aydar?

- Dire mia, que puedo-j? Soy Tutor a ti, maì Atributiones mignas são totas de montrar-t teus Alluros.

- Ma Seignore, non retengo-j Tenura qualconqua sur las Chosas del Mondo. Tù m’evanesce, tù m’echappa das Mãnos.

Él agora regard’as Jambas lungas de Juvenilia em seu Stupor. Ellas mantênem um Rhithm legero, ligeiro, que s’étende em Rábia madescente jusqu’aos seus Lèvros. Él deduce qu’ella é tuta Char, Fleischa.

- Chera, és domada. N’aguarda qu’à Damnaçõ. Jo que t’atend’en totas tuas Prièras clementas.

Ella descend’as Escalieras allungadas, enroscando pêle-mêle suas jupas nos Balaústres de Marble, Ivoar e Velùr. Sangre bombinante a gushar de ses Pechos desencarnatos. Garda no Collar um’Ardência fiéria. Se precipita tut’inteira par os Porches très altivos, derriband’en Fallida par’la Nège que l’atenta afora. Éclat’a Tempêste blanca que lui fa Paura grave. Vênem Desiros ernestos de Flita, d’Escapo.

Dè qu’um rentra dan la Zone, il n’y há que des Umbras d’um Mondo sins Soleil. Soledade. Las Lumièras lhe slasham las Joues. Enrugescem suas Fituras que conformam sa Complexiõ. Juvenilia se losteia par Culs-de-sac que demonstram los Cheminos que aparetrem avante. Tù-t-é Confusiõ e Fleischa fur s’Esprito juno. Common devria-t-ella graspear questos Phenômenons infatomábeis? Ella exhibe ses Brestos fúlgidos commo Anserida seula e corporeosa a questas Angoishes que lhe hauntam. Son Cuerps è hecho thorolemente de Muscles tesos e rigidosos que flauntam Virtù infinì que sola la Sanitad propra puode ostentar. Commo Résponsa àquilo tù que lui assola suas Grivanças mondãs, Juvenilia rolda sus Qualitads irreplaçábeis d’êstre onlamente inachavada, extemporaneosa.

- De suir bellemente - ella dì - tellamente francha e candida, de suir cesto que soi jo, c’é sufisante pur declarar que jo soi mymêsme, individuella, Nomenclatura uniqua ma vuelátil. Hai qualq’um capábel de me dechiphrar em minha úter Ubiquitad? Hai qualqu’uno chi mi dechira las Fleischas, las Chars hallucinatas de jun’Infanta?

Son Seignor la regarda fitamente, Observatiões d’uno que l’accompagna depuois Periods lungos. É hárduu dicere qu’él mantiene uma Demenura deçù, poisque ses Óquios són factamente blandos e sinexpressionatos. Nadie, nada, persona lui distingua qual Sort de Abattemento covre son Crâno. Hai sumachosa de comprehensiblo n’aquilo que nostras Fâncias divisam? Il n’y há ningun’Idéa qu’arriva aoux dois Individuus sur l’Essença de sons Surrondimentos. Apròs gazar Silyuettas pleinas de Junezze, il fò ateindgrir un Trèholdo, um seuílio de Conciônezze sur ono’s Ojeto d’Análysì. Quellas són las Òvras fatas de cestas Generatiões uniquas e interminábeis?

Suarmas de grand’Afflictiões se revuelvem aoutourno de Juvenilia. Ella prendre un Sete de Carts. Indulgindo em Remembrâncias vetustas, que traversam sus propras Cognitiões, ella rappela Nuites de Fumes, de Mistas brumosas, Bruillardas que lhe covrem tod’o Temperamento.

- Quel è thin’Enjeu? – lui demanda son Maîstre que la stara de certena Distancea.

Ella lui fa peu d’Attentiõ, encravada on sus Devisamentos d’aquellos Tiemps oscuri e nimbosi, quand Vox de Cigarettas ecoavam sovre sus Deslizamentos de Maladias personales. Apanha dans l’Aire Beautesas que lhe éschapavam toujours, ma no las apprehende veramente. Són Musicalidades meltand sur suas Temples, donand-lhe Têstedouleuras, cancrand sua Mentalitad tù pervasiva, tù misguidante sovre los Champs qu’ignora.

- Ouïamos la Músique d l’Eáucqua. – Juvenilia prya suppliante. – Cueille-me Smokas ripas fur adornar-me as Guirlandas de meus Whimos, de mes Velleità. Branchos sèches, Bones dessechados, ils tùs rempliam minha Skulla nacarada, couchand doulcemente sor la Surfacie véquia qu’heirdei des Generatiões previosas, lasquellas m’hão jetada aoux mes Giorni. Minha Giornata d’ayer è la misma d’hoy, blurradas soub as Curlas de ma Chevelura copiousa.

Ona Perturbatiõ, ona Falta-de-Repos embraça sus Chagrinas, claimand por Larmas expurgadas. Elle se sent commo desencorpada, excorporeosa. As Fumas que la surroundam són Vagues de Perceptiõ que lui atteindrem commo étrangeros Spectaclos. Sensos de Nõ-Pertencença, de Lançamento exterior. Juvenilia se desregla em meio a uma Foule de Pensatas. Sus Pensieri són lasquelles d’algun’autro; sus Pensieri, comprimidos in um Spaço de deux Doigts, són Réflexiões executadas au-dehors d’elle-mêsme. Elle è commo totabsortiva, nunc e por tosdías. Leiada sur sus Âlmes voladas, Juvenilia pussa aquellos Crys d’Enfantina, falseand una Presence que nõ tien. Són Falsettos qu’éschapam de sua Gorja blancha, criand ses Palais-de-Verre insustenabiles dans la Finezze del Aire. Più qu’ell’entraîna sus Aspiratiões de Libertà e Grâzia, più Juvenilia s’engulfa dens les Erreurs que non sõ suyos. Lo que más ell’essaya de pratiquar ès su Qualitad de juven Maide. Desarrolla-se em Fábriquas qu’encapsulent suas Líneas, emportent sor ses Formes certos Diseños arabesquos, qualquas Couleures plutôt pictóriquas. És um Ventre que nõ conceive seus Fruits dûs, árida Glace de fines Demesnes.

Elle, Individuu rasé, Char intrespassable, Juvenilia. Les Événementos ocurren tùs sor um Plan de Éloignemento, de Non-Interactiõ.

Quoi fare? Ella commo no se appartient, commo no s’expand en si-mêsme. Compressa-se em Autoêstre, indéfinie a tù que la envuelve. Soy commo jetada a des autres Spazi, a des autres Domainos au-dehors de minha Portada. Et si jo no belongo mismo à mi propro Tiemps, à l’Époqua qu’è à mi sola, que podrei jo denstro de ma Cage d’Horloges-de-Sable, enjailada bajo les Barreaux de Rêvos insustenuti? Rêvos che nõ sõ à moi, Rêvos che m’envahem con Rágia feroce et Ímpetus sinmercicordioso.

- Et si tu nõ appartiens mismo à tut’una Generatiõ? Lui inquira son Maîstre, son Paterfigur. Ès possible che nõ exista più, che sea Sueño de sus própres Projectiões, Nuage infindável de Concrétude dechirata.

- Alas! Hélas! Quelle Misère... Jo que tù manjo, tù devouro, jo que soy Fleischa una e Matière tangíbel! Jetada au Esfalecimento, lançata aux Bruits de Foames inconcrètes! Quelle Horreur!

- C’est l’Heure. Il faut que tu dormes.

És sola Olvido, seule Oubli, ganz Oblivion.

Modernistic Dance

"We idly cast away our speech"

A simple sonnet on a simple matter.

We idly cast away our speech

As if it was all made of dust,

When all the quiet hearts beseech

Is nothing more than will and lust.

But we know our hearts beguile,

So we don’t hear its fainting voice.

We try to make each other smile

And play along, we have no choice.

And lo! How eloquent you stand,

You are a master in this game

No matter how your spirit thrills.

But my pawns tremble in my hand

For you knew not my poet’s fame

Who weeps all night his lack of skills.

26 de janeiro de 2010. #35

(Infinito)

‘Porque mesmo que o nosso tempo não seja infinito, eu gostaria que as minhas lembranças de você fossem – infinitamente reais, infinitamente presentes. Assim, quando eu sentisse saudade, e eu vou sentir, bastaria pensar um pouco em você pra lembrar – e quem sabe até viver de novo – as palavras, as surpresas e os abraços... E me encontrar, assim, mais longe da solidão. E mais perto de você. ’

Lembra disso? É, provavelmente não... Você me deu um livro, uma vez. Dentro do livro, você escreveu isso, num papel, com base no dia anterior:

-Interessante você ter desenhado um ‘infinito’ no meu braço... Sabe, o infinito me lembra você.

E eu perguntei por que. E você não respondeu – não na hora, ao menos. Surpreendeu-me com o presente no dia seguinte. Esses eram os tempos em que você me ensinou a acreditar em você. A acreditar em nós. Mas isso já faz, o que, um mês?

Hoje eu acordei e me deparei com uma nova mensagem sua, dessa vez, no meu celular:

‘Terminamos aqui, então. Obrigado por tudo. ’

Porra, que merda é essa?! E pensar que eu estava começando a me doar por um relacionamento fadado ao fim, de cara. Tá, você alega que nós estávamos muito distanciados e todo aquele blábláblá típico do fim. Talvez nós até estivéssemos, mas isso é motivo pra terminar um relacionamento assim, do nada? Sem mais nem menos? Você esqueceu que quem insistiu pra que eu – que já teria terminado há eras – me esforçasse foi você. Você me fez acreditar que ‘nós’ poderíamos funcionar. Você me decepcionou quando desistiu antes de tentar...

Eu nem consigo sentir raiva de você. Um pedaço meu sempre será seu, é assim com todos os relacionamentos: algo vai continuar nos ligando, não importa o que aconteça. Eu me sinto mal comigo mesma, por não ter visto isso vindo. Odeio-me por me dar o luxo de acreditar que não me feriria novamente com quem quer que fosse. Acho terrível a maneira com que você me iludiu.

Mas, tudo bem, eu sobrevivo. Como você disse, eu devo estar exagerando. Mas aprenda: não se faz isso com as pessoas. É cruel, pra dizer o mínimo. Não machuque mais garotas como fez comigo. E não se machuque com elas também, odiaria te ver sofrendo.

Alimentar relacionamentos sem futuro e não dar sinais do fim. Criar expectativas que você sabe que não poderiam ser alcançadas. Mentir. Não faça mais isso. Não sofra por isso. Você é mais do que imagina.

Sonnet "That is not Love"

That is not love what the lover feels,

For in this love the heart does not rejoice,

Thus subdued, from the lover’s heart the will

Shall name it Love by having not a choice.

Is not a lover he whom sighs in woe,

For that is woe, and not love, which sighs,

For lovers sigh in Love, and not inside their soul

Is there a woe, but only joy goes by.

That is not life, from the widow’s grief

The ultimate source that makes her sit and cry,

For though in life she sought her grief’s relief

Life cannot be there where the grief is nigh.

But it is death, alas! All that can be,

What the lovers fear, what their hearts foresee.

Os noruegueses dizem que os suécos são burros.
Os suécos dizem que os noruegueses são burros.
Os dinamarqueses dizem que os finlandeses não existem.
Os finlandeses dizem algo, mas ninguém entende porra nenhuma.
Ahhh, a Escandinávia...

Julia

“Well then, I ought to suit you, dear. I'm corrupt to the bones.”

1984

O torso se dobra para encarar o dorso, o dorso se alteia para relevar o torso, no torso o dorso se volteia para amaciar o corpo, o corpo se impõe para dentro do torso. Finja ser a relação de insubmissão, a relação equânime, o domínio do torso fora do dorso que levanta o lombo. O não-domínio que não será domado. Falseia o corpo que se esmera pelo tronco.

Assusto-me com a nossa longitude e com o que não devenimos. Assusto-me com o nosso diâmetro. Monstros graves e severos me repreendem, dentre os quais estou eu – e aqueles outros reconfigurados em mim. O que gera medo são as mutações e as continuidades – todas suas. As minhas foram pulverizadas – novamente. Se ainda ocultamos alguma proximidade, arranque-a pelos ossos e morda-a como jamais gostaria de usar seus dentes nos meus braços. Faça-a ebulir e sorva os seus vapores metálicos. Deseje-me então coberto com estes paralelepípedos. Esta entranhável agressividade nos recuperará.

Você é uma imagem, imaginária, empilhada sobre as minhas lembranças – assim como o restante. A partir do momento que já não são concretos e firmes sob meus sentidos, todos transmutam em imagens alucinadas que algum dia eu preservei e que então ecoam. Não foi só você, minha cara, a única dilacerada pela monstruosidade das horas. Os lugares - sobretudo os lugares, os sítios, os recintos, os espaços e os outros. Tudo está esmagado nesse impasse instável e fascinante que se encontra entre as ranhuras da memória e as fissuras do oblívio. Um espaço peculiar imprimido pelos arrepios de sua nuca. Você, e os demais, e os locais que perseguimos, são todos os ossos e os paralelepípedos de rocha que condensam meus dias. São todos os vapores metálicos que saem das tinas efervescentes - os cafés e os açúcares escorridos dos encontros em áreas vulgares que percorro. Os encontros ordinários são todos esses, fraturas do tempo que me estapeia as bochechas. Você deveria ser a mim um destes arranhões que não localizo, que não encontro por desatenção. Não é.

Pois que fale de outrem, sempre exteriorizado. Não há outrem. Há apenas o mesmo indivíduo, amálgama de coisas recordadas. Eu sou facilmente impressionável, e isso é um recurso retórico, e isso é uma dissimulação, e isso é uma inverdade polida. Você sabe da polidez e do lustre. Sabe com abundância. Sabe da abundância, mas pouco da escassez, ou talvez o inverso. Talvez saibamos do sarcasmo. Aqueles todos externos, exteriores, estrangeiros a nós. Toda esta pluralidade de fenômenos que inspiram não mais do que desinteresse. E, quando a sua carne flácida me olha com desgosto, conversamo-nos usando gestos, conversamo-nos todos em um diálogo sem repetições que se estende sobre as pálpebras sonolentas das palavras. Não se sabe daquilo que falta por se desconhecer a ausência, ou sabê-la interpretar sem poder identificar seu objeto. Eis que nos calamos, silêncio magro e irrespirável - devemos nos suportar.

Algumas abstrações de outras perseguições ainda aparecem espelhadas sobre nossos visores - estamos turvados. Os dedos longilíneos se insinuam a escrever, hesitantes como vozes, oscilando à temperatura dos temperamentos que se misturam com ícones criptográficos. Figura que me é familiar, veja em mim, você, como nos projetam de si as falésias das impertinências romanescas. As curvas desta elipse ainda estão por serem completadas - jamais talvez, linha longa que se desenrola para dentro dos degraus espiralados. E a repetição, e a repetitividade, antídoto fresco dessas curvas inaláveis, é só isso o que nos compõe. Eis que você está figurada, hipótese acima, enlevada.

Pretendamos que as relações afetuosas não sejam feitas de vísceras, não sejam evisceradas, não sejam hostis e brutas, repletas de dominação. Esqueçamos do turno de força empregado nos relacionamentos banais, interpessoalidades quaisquer. Enunciemos o manifesto andrógino, o suprafeminismo, a insubordinação e a planificação da horizontalidade. Embebamo-nos nos sufles das Sirènes como brumas nivosas de outras negritudes - senão belas imagens. Desvinculadas das imposições de sexo, as agudezas apunhaladas de lascívia se embrutecem embaçadas. As lágrimas destiladas de emoções que não se pertencem, e não se contêm, estas lágrimas se estufam para depois dos róis comuns de homens, os homens estufados.

E o ímpio que nos ecoará das mentes abastadas será veloz rajada de noites, ímpetos de maternidades escoadas, ancestralidade desfigurada, reconfigurada. A figura una e nunca, a figura nunca nua e una. Una à figura nua a nau de gentes. Não. Manifesto reconfigurado. Nem sexo, nem plural, relações agâmicas sem seus desgastes. Manifesto da agamia, da não-relação, do não-envolvimento, do não-celibato. Manifesto do não?

La vie en rose

Era um escritório pequeno, com paredes de uma tonalidade amarelo mostarda desgastada pelo tempo. Poucos eram os móveis neste ambiente: apenas uma cadeira, uma mesinha, e um divã. E todos eles estavam situados logo abaixo das pás de um antigo ventilador de teto que girava demoradamente. Além disso, de tão deteriorado que estava este último, parecia que estava prestes a cair a qualquer momento. Não havia janelas, e a iluminação, que provinha de um único abajur situado no canto esquerdo do cômodo, era muito fraca, de modo que o pequeno velho que estava a olhar para a estante de livros parecia ser apenas mais um objeto desse mórbido cenário.
O ar estava completamente estagnado, dando a impressão de que alma viva alguma passava por ali já fazia algum tempo.
De repente, escutam-se então passos do lado de fora, depois silêncio, porta rangendo, porta batendo, e por fim, passos do lado de dentro.
O homem de camisa azul e calça jeans adentra timidamente no cômodo, olha ao redor, e surpreende-se ao perceber que sua entrada não fora notada. Depois de alguns embaraçosos segundos, ele resolve pigarrear alto para chamar atenção. Nenhuma resposta. Seu pretenso interlocutor continua a olhar fixamente para a estante, quase que em transe.
-Hã, com licença, aqui é o escritório do doutor Astolfo Fagundes? – Disse em voz alta e clara.
Houve então um momento de silêncio duro e penetrante, interrompido finalmente pela voz do velho.
-Sim, é sim. – Respondeu, enquanto virava para trás e colocava os óculos. - Você está aqui para uma consulta?- Continuou, enquanto analisava o desconhecido.
O homem balança a cabeça afirmativamente.
-Meu nome é José, eu marquei o horário na terça feira com o senhor pelo telefone, lembra-se?
-Oh, sim, me lembro bem- Disse enquanto sentava em sua cadeira, e apontava para o divã. – Acomode-se.
-Eu prefiro ficar em pé, se não se importar.
-Tudo bem para mim. – disse enquanto pegava um bloco de papel, e um lápis. – Bem José, o que o traz aqui?
-Eu gostaria que o senhor dissesse o que há de errado comigo. – Respondeu de modo breve, e claramente perturbado.
-Explique-se, meu bom homem. - Disse o velho em tom grave. Apesar da idade, e do tamanho desvantajado, tinha um certo ar de imponência e seriedade.
-Bem, vou começar pelo começo. - Aquela situação claramente estava deixando José desconfortável. – Nunca tive problemas sérios, sempre fui um sujeito muito tranqüilo, muito quieto, de poucos vícios e menos mazelas. Da minha infância e adolescência nada tenho a reclamar, afinal, como eu já disse antes para o senhor, eu nunca me envolvi em questões muito graves. Tive muitos amigos, alguns bons, outros menos, nada de extraordinário no geral. Formei-me em administração aos vinte e três anos, sem muitos louvores, mas também sem muitos déficits. Casei-me aos vinte e sete, e atualmente tenho um bom emprego numa grande empresa, além de duas lindas filhas: Rafaela e Joana. – Olhou então para o psicanalista, que não parecia estar prestando muita atenção.
- Eu estou entediando o senhor?
-Não, de maneira alguma. Continue.
-Enfim, uma vida absolutamente normal. Mas de repente tudo mudou....- O tom de José foi se tornando cada vez mais sôfrego enquanto falava. - Bem, eu não sei como explicar.
-Faça o melhor que puder, tenho certeza que bastará.
-De alguns tempos para cá tenho tido alguns sonhos... Bem, como dizer? Estranhos, no mínimo.
-Estranhos como?
-Ontem a noite mesmo eu tive um destes. Sonhei que estava no deserto morrendo de sede, quando de repente eu avisto um Oasis, e corro em sua direção. Quando eu chego mais perto, o Oasis desaparece, e eu vejo um homem de bigode rosa, e terno laranja, que disse ser a reencarnação de Mustafá Mond, décimo quinto rei do império Inca. De repente então aparecem flamingos carregando xícaras de chá, que são colocadas numa mesa. Eu tomo o chá, e em seguida começo a dançar, até que caio na areia. Quando olho para cima vejo o homem novemente, daí ele olha em meus olhos e diz que Sheakspeare estava errado, que a vida não é um conto, e sim uma nota de rodapé. Daí, as nuvens escureceram, o ar começou a ficar pesado, e finalmente, então, caiu uma chuva que me encharcou completamente. –Tomou fôlego e continuou. – Quando acordei vi que havia mijado na cama, e o cachorro lambia meu pé.
-Hum... Mais alguma coisa de estranho? – Disse enquanto tomava algumas anotações.
-Bem, semana passada eu acordei no meio da noite sem motivo algum e fiquei a olhar pela janela da sala. Fiquei assim mais de uma hora até me dar conta do que estava fazendo, e voltar a dormir. – Havia certo desespero em sua voz, mas José fazia questão de continuar. – Outro dia eu estava no caminho para o trabalho e quase atropelei uma jovem porquê havia me distraído olhando para uma árvore que estava com as folhas todas rosas.
-Hum...
-Perdi o interesse em meu trabalho, meu apetite tem diminuído bastante, e tenho estado muito mais nervoso que o normal. Eu, que nunca tinha bebido, ou traído minha mulher em minha vida, comecei a freqüentar botecos, e trepar com desconhecidas. Minha rotina não tem sido a mesma. – Acrescentou enquanto olhava para o bloco de anotações. - No caminho para cá mesmo, eu me peguei cantando em voz alta.
José estava com a cara pálida, e gotas de suor escorriam sobre seu rosto.
-Acho melhor você se sentar enquanto eu vou ali pegar uma coisa.
Obedeceu prontamente, e ainda aproveitou para tirar os sapatos. Seus pés estavam lhe matando. Depois de alguns minutos de espera o doutor voltou, trazendo algumas folhas.
-O que você vê aqui? – Perguntou mostrando um borrão amarelo.
-Um rato.
-E aqui?
-Um travesseiro.
-E aqui?
-Nada.
-Certeza?
-Sim.
-Aqui?
-Um girassol.
-Aqui?
-Um menino.
-Um menino? – Abaixou os olhos e acrescentou. – Como ele está?
-Está chorando.
-E....
-Está deitado também.
-Um menino deitado e chorando. – Murmurou enquanto tomava notas.
-Não, peraí.
-O que foi?
-Não está mais chorando.
-Como?
-O menino, ele parou de chorar.
Tirou os óculos. Ao fazer isso, José pôde ver seus pequenos olhos castanhos mais claramente. Eles não demonstravam emoção alguma.
-Vou fazer algumas perguntas simples, tudo bem?
-Sim, claro.
-Qual é o seu nome completo?
-José Cândido Xavier.
-Data de nascimento?
-Vinte do sete de mil novecentos e setenta e dois.
-Profissão?
-Diretor assistente do setor de finanças.
-Qual a cor do céu?
-Azul.
-Qual a cor da grama?
-Verde.
-Que dia da semana é hoje?
-Sexta feira.
-E de que cor é a sexta feira?
-Vermelha.
-Hum....
-Hum o quê?
O senhor deixa as folhas e o bloco de anotações de lado. Em seguida, volta-se para José:
-Acho que já sei o que está acontecendo com você.
-Me diga então, por favor. – Disse automaticamente. Seu desespero ia se transformando em certa euforia.
-Bem, para começar, esse é um quadro muito raro nos dias de hoje, ainda mais considerando a sua idade. Costumava ocorrer muito há algumas décadas, principalmente entre os jovens entre quinze e vinte e dois anos de idade.
-Diga logo o que é.
-O senhor sofre de poetice aguda, tendendo a surtos filosóficos periódicos.
-E isso é grave?
-Sim, muito grave. Temo que não exista tratamento, quanto menos uma cura. Você terá que conviver com isso pelo resto da sua vida.
-Mas como isso é possível? Não há mesmo nada que eu possa fazer?
-Bem, eu recomendo que você assista de três a quatro horas de televisão por dia. O que deve retardar o processo da doença, mas não acredito que irá lhe curar.
O ar, que estava carregado, diminui seu peso de repente. O ventilador começara a ranger, e do lado de fora a chuva começara cair.
-Acho que é isso então. – Recomeçou José enquanto dirigia-se para a porta. – Bem doutor, obrigado pelo entendimento. Mandar-lhe-ei um cheque segunda feira pela manhã.
-Não precisa mandar. È melhor que guarde seu dinheiro, afinal, creio que em breve você não terá mais um emprego.
Girou a maçaneta sem dizer nada, e abriu a porta ganhando o corredor. Após descer as escadas, e chegar à portaria, notou que ainda estava de meias, mas não achou que isso importasse. Coçou o nariz, olhou para a calçada, e, apesar de toda a chuva, começou a descer a rua em direção ao botequim mais próximo.

“ Tears, idle tears, I know not what they mean,
Tears from the depth of some divine despair
Rise in the heart, and gather to the eyes,
In looking on the happy autumn-fields,
And thinking of the days that are no more.

So sad, so fresh, the days that are no more.”

Lord Alfred Tennyson

It was sunny that afternoon, that late afternoon, while I lied in my couch in contemplative mood. Resting my head at the pillow, I stood glancing at the golden solar sphere, the raving clouds, the enduring mountains. I glanced, but with indifferent sight, as my mind strayed through uncertain realms of remembrance, thinking on things already past, ignoring everything yet to come. They were all pictures, my memories, nothing more than frozen scenes enshrined by a foggy frame of oblivion, and as I summoned memories of my early childhood, this blurry fog was still more present, as if trying to erase those scenes from me. Afternoons such as bright as this, joyful moods, smiles, that’s what I saw on the pictures, and streets bathed by warm sunbeams. Although distant, my childhood was the period I remembered the most. As I grew older I got every time more distracted, there was no present for me, neither past nor future, the abstraction of time presented itself to me in its whole form and my mind chosen many times to dwell in those immutable thoughts, enduring thoughts, such as the old mountains I observed. I remembered birthday parties, the travels, the good times with friends. I remembered my grandmother’s death, my mother crying while I held my tears, I remember the sudden indifference, the late woe, the grief of mourning. The late woe, now everlasting…

It was a burden, my past, it was a burden and started to suffocate me, to compress me against the very couch on which I lied. I was tired of carrying it. Suddenly I got struck by a strange exhaustion, and closed my eyes. For an uncertain period of time I stood in limbo, not sleeping nor awake, I would sometimes open my eyes unconsciously, incapable of thinking, and when my eyes were closed I had no dreams but a darkening slumberous visage, and darkness itself took control of my mind while I could do nothing but surrender to it. Darkness, abyssal and utter darkness, floated aloft my unconsciousness as the blackened clouds of fate which float upon every being, I was able to feel, while fainted and possessed by blank mirages, I was able to feel my destiny. Dissolved, reduced to dust of existence, I was carried by the Mystery through its unspoken words. So sad, so fresh, I knew not what they meant.

I finally woke up. The golden sun turned to opaque yellow, I was now caressed by a soft sorrow, unknown and unfelt before. While glancing at the sun once again I knew, I knew it was the pain from a dying season, I felt it all around me. The great star started to set behind those mountains, screaming in silence, suffering in silent resignation. As I do. From the east, a crow uttered its distant cry, and from that same direction I was able to sense the rain. Autumn approaches once more, to remind us of the cold, to drown the summer in tears, idle tears, for the days that are no more. So sad, so fresh…

Nas estepes é sempre tempo de guerra,
não declarada, incessante, aberta,
escandalosa.

O vento bate, grudando areia no sangue fresco,
ainda não coagulado,
atraindo moscas para um banquete putrefato,
um festim de corpos de velhos,
mulheres e crianças,

impiedosamente massacrados,
cortados pelos caninos da máquina do tempo,
esmagados pelos molares duros e cruéis da vermelha máquina de guerra
constituída por homens e espadas, cascos e cavalos.

Os corpos apodrecem rapidamente sob o sol,
enquanto a areia os cobre, implacável.
É bom as moscas se apressarem.

Até que chegue o fresco do dia

Acordei muito cedo no dia dezessete de agosto de 1998, antes mesmo de amanhecer. Vesti minhas botas, peguei minha mochila, e cautelosamente, girei a maçaneta da porta para entrar no corredor que dava para a sala. Ele estava tão silencioso que era possível ouvir o ar entrando e saindo dentro de mim. Andei na ponta dos pés para não acordar ninguém, mas cada passo me custava um esforço enorme, pois meu corpo pesava uma tonelada. Era como se o chão daquela pequena cabana de madeira me atraísse com todas as suas forças. Enquanto andava senti uma gota de suor frio escorrer pela minha testa, e chegar à minha orelha esquerda. Minhas mãos tremiam, assim como cada fibra do meu corpo.
Parei em frente ao quarto onde minha irmã vivia, abri a porta, e entrei num pequeno cubículo, praticamente vazio a não ser por uma cama velha sem colchão, e uma mesa de cabeceira com uma moldura em cima. Apesar do mofo, e dos tantos meses passados, o cheiro dela ainda permanecia naquele lugar. Era um fraco odor de fuligem. Fechei os olhos, tentando memorizar cada detalhe desta mórbida fragrância, pois era a única coisa que eu queria levar daquela casa. Fui até a mesa e peguei seu retrato onde estava montada em um cavalo marrom, cavalgando próximo ao lago. Estava tão livre, tão sem limites, seu rosto encontrava-se repleto de uma alegria contagiante. Abaixei a moldura, e disse adeus com um sussurro. ´´Eu nunca mais olharei em seus olhos de novo``.
Antes de sair me ocorreu de tirar uma foto da antiga galeria, onde meu pai guarda seus prêmios ganhos em concursos de pesca. Ainda hoje, quando estou sozinho, e embriagado, eu a pego, e fico me lembrando dos tempos onde eu ficava o dia inteiro na beira do riacho, tentando pegar um peixe como os que papai trazia. Nunca consegui nada maior do que a palma de minha mão, mas certa vez eu fisguei uma lata de milho, e a enterrei no quintal, como se fosse um tesouro. De qualquer modo, após abandonar a cabana e andar por alguns minutos, passei pela porteira que servia de entrada para a fazenda. O mais difícil havia passado, mas ainda faltavam sete quilômetros até o vilarejo mais próximo, e para chegar lá tive que andar por uma velha estrada de terra, que estava seca e empoeirada devido à forte estiagem daquele inverno. Respirei fundo antes de dar início à caminhada, tão fundo e tão forte, que pareceu que era a primeira vez que os meus pulmões eram completamente preenchidos pelo ar. Olhei para trás uma ultima vez, depois comecei a andar por aquele caminho que serpenteava as montanhas, e parecia não ter fim. Chegando à metade da jornada o medo do início já havia se transformado em euforia, de modo que apesar da fina garoa que começava a cair, e do forte vento vindo do oeste que gelava a pele, eu me sentia feliz.
Quando cheguei ao vilarejo a garoa havia cessado, e apesar do tempo continuar cinza, o sol estava forte. Fui até a padaria, que ficava na principal rua do lugar, e pedi uma xícara de café fraco. Enquanto tomava o líquido marrom em pequenos goles, perguntei que horas o ônibus para a cidade saia a um senhor vestido de azul, que estava lendo um jornal ao meu lado.
-Dez e meia- disse, sem olhar para mim.
Olhei para meu relógio: dez e vinte e três. Paguei o café, e corri até o ponto. Quando cheguei o veículo ainda não tinha saído. Era um ônibus azul e pequeno, com apenas duas portas, ele estava praticamente vazio à exceção de duas freiras sentadas no primeiro banco, um homem acompanhado de uma criança, e uma mulher que dormia com a cabeça no vidro da janela. Subi os degraus, paguei a passagem e me sentei sozinho no fundo. O motorista deu a partida, e depois de cinco minutos pegou a estrada rumo à capital.
Passei o início da viagem olhando os carros, e as paisagens pela janela, mas depois de algum tempo cochilei apoiado em minha mochila. Acordei devido a uma freada brusca, e bati minha cabeça no encosto do assento da frente. A dor veio instantaneamente, junto com o susto. Gritei um palavrão e levei a mão à testa. Quando finalmente me recuperei, e olhei pela pelo vidro, a primeira coisa que vi foi um prédio enorme, acinzentado e cheio de janelas. Eu havia chegado à cidade, e tudo e tudo era simplesmente fascinante, desde os carros, até os outdoors gigantes. Antes que eu desse por mim o motorista veio em minha direção dizendo que a viagem havia acabado, e que era necessário descer do ônibus.
Não acho que valha a pena recordar aqui tudo o que aconteceu depois que pisei pela primeira vez naquele chão de concreto, e cimento. Logicamente, o deslumbramento não durou muito, em pouco tempo ele foi substituído por aquele aperto que dá no coração de todos que abandonam sua terra natal, esse aperto que repete insistentemente a palavra lar quando estou sozinho e em silêncio. Me virei como pude e como não pude para conseguir um salário que mal dá para uma cervejinha no final da semana, e uma cama que não atenua meu perene cansaço.
Aprendi com o passar do tempo que todos aqui têm muita pressa, pressa para comer, pressa para andar, pressa para dirigir, pressa para conversar. Até mesmo o sol deste lugar parece que está sempre atrasado em sua marcha no horizonte. Certa vez, enquanto ia para o trabalho, resolvi parar e cumprimentar um sujeito na rua. Nada demais, apenas sorri e disse bom dia da maneira mais educada possível. Mas ele não deu atenção, e continuou andando como se nada tivesse acontecido. Neste dia aprendi que não era só a calçada em que eu pisava que era feita de concreto. Assim como o céu opaco e vazio de todas as noites, acho que o coração das pessoas daqui vai se tornando aos poucos cada vez mais frio e cinzento. E eu não era exceção, transformei-me lentamente em um clichê de trabalhador subempregado e infeliz da era neoliberal.
Até o dia em que resolvi voltar. Não sei exatamente como, ou o porquê deu ter tomado essa decisão, só sei que no dia vinte e um de janeiro de 2004 eu voltei para a estação. Nesse dia eu não acordei de madrugada, não senti meu coração bater mais rápido ou minhas mãos suarem nem nada, acordei da mesma maneira em que acordo todos os dias, e com a mesma calma com que uma idosa rega suas plantas eu abandonei os meus pertences, e fui apenas com a roupa do corpo e alguns trocados pegar o mesmo ônibus azul que me levara.
A viagem foi a mesma de antes, à exceção apenas de que dessa vez o ônibus estava bem mais cheio. Chegando no ponto final, me surpreendi ao notar o tanto que aquele pequeno vilarejo crescera.A modesta padaria onde outrora eu tomei um cafezinho transformara-se num imenso supermercado, e mesmo a antiga estrada de terra que passava por minha casa agora era asfaltada. Caminhei lentamente por ela, sem medo ou euforia, sem remorso ou frustração. Apenas andei na marcha resignada e cansada de um menino que voltara homem.
Cheguei no lugar onde deveria estar a cabana de madeira que meu avô construíra, e sem perceber desandei a chorar, um choro forte, choro preso por seis anos. A cabana não existia mais, no lugar dela havia uma imensa plantação de milho que se estendia até aonde a vista conseguia alcançar. Mais tarde, quando me recompus um pouco, descobri na fazendo que a família que vivia ali antes havia vendido o terreno, e se mudado para a cidade. Cheguei a considerar a idéia de voltar para a capital e encontrar meus parentes, mas logo desisti. É uma pena, mas acho que foi melhor assim. Depois disso apenas continuei seguindo a estrada(que após alguns quilômetros voltara a ser de terra), em direção a um lugar que tenha algumas árvores, um córrego, e onde eu talvez possa construir um lar.

Possíveis falhas nos sist. -- .-s de comunicação

A comunicação humana é um processo que envolve a troca de informações, e utiliza os sistemas simbólicos como suporte para este fim. Estão . -. ...- --- .-.. ...- .. -.. --- ... neste processo uma infinidade de maneiras de se comunicar: duas pessoas tendo uma conversa face-a-face, ou através de --. . ... - --- ... com as mãos, mensagens enviadas utilizando a rede --. .-.. --- -... .- .-.. de telecomunicações, a fala, a escrita que permitem interagir -.-. --- -- as outras pessoas e efetuar algum tipo de troca .. -. ..-. --- .-. -- .- -.-. .. --- -. .- .-..

Sabe-se --.- ..- . os sistemas de comunição estão sujeitos a falhas constantes que, às ...- . --.. . ... , impedem as pessoas de se comunicarem umas com as outras. O próximo objetivo nesta área deve ser tornar os sistemas menos sujeitos a falhas que impossibilitem a compreensão das-- . -. ... .- --. . -. ... transmitidas.

On Munch's "Love and Pain"

Lean on me your snow-white face

And my gloom shall brush away

The tender touch of your pale skin.

Spread on me your crimson hair

And my woe shall paint the room

With the blackness of my soul.

Breathe on me your silent breath

And I shall depict your love

In a still and quiet canvas.

samba da política brasileira pro seu povo

tecu tuco
tecu tuco
tecu tuco

não me cutuca

tecu tuco
tecu tuco
tecu tuco

An Imitation of Blake

As I wept in valleys wild

Crying out in bowers green,

From a tree came out a child

Whom to others rest unseen.

“Why art thou in such a woe?”

- Oh, you’ll never understand.

So he glanced inside my soul

And then took me by my hand.

“Look the trees, the joy of spring,

See the bower, the smiling lea,

Hear the birds, they happily sing,

Feel the nature lean to thee.

These trees shall forever stay,

This bower will forever be,

Death will take these birds away

But others then shall sing to thee.

But thou shalt not forever stay

Neither shalt forever be.

One day, alas! The icy clay

Shall shut thy earthly revelry.

But if thou lovest thy living breath

And everything to thee is mild

Why canst thou love also thy death?”

And then I looked that merry child:

And I hugged him close to me,

And we played until we sate,

And when I close my eyes I see

That smiling boy, and call him Fate.