I wouldn’t pray for your ghosts in neon

I wouldn’t pray for your ghosts in neon
But your capillary sentences struck me
With hints of ethereal colors
Like crayons dissolved in water.
The long vowels of your lips weep in glory
Stillbearing unborne words of the eve.
If every green stare you gave to me
Killed an uncertainty of winters-to-be
I would clothe my vocabulary warmer,
I would blur the skies with steam of teas.
But what is my faith in your hair
Compared to the drafts which sway it?
What is the strength a branch
Compared to the winds which beleafe it?
If you only knew of my crystal thoughts
Behind the riddles of my reticulated cornea
You would let me share my thirst
With the swans that swim your cataracts.

Knut Hamsun

A fome que devora o artista
Não o mata nem o fortalece,
E o manjar do qual ele carece
Não a desfaz nem a ameniza.
É constante, por fim, infinita,
Não se esvai de pão em pão,
E a caneta que ele tem à mão
Escreve em sonhos quando falta tinta.
E refletem em sua mesa vazia
Uma vela e sua estética sombria
E a esperança de cada amanhecer.
Tu, que da fome tiraste alimento,
Quantas noites e manhãs de sofrimento
Para que pudesses, então, morrer?

So it became eternal night

Whether or not
In her cadmium eyes I still saw
Traces of aurora.

que a dor não falte
que o trabalho não sirva
que o sexo não baste


por favor,

para que eu viva de arte

quando o próximo poema?
quando o próximo passo?

ainda não
ainda não

abra pro tempo
mais um pouco de espaço

Arsonist

The wind brought your cigarette
To my doorstep,
The stain of your lipstick in it.
The ashes scattered around
Like the universe in formation
Remind me of the loves you built
And all the hearts you broke.
Should I burn with it too?
Alone in this night so thick
Should I burn for your lipstick?

The winds of this city brought
Your perfume to my nose
My restless nostrils felt its scent.
The vanilla aroma in it
With notes of mandarin
Mingles with the summertime
And the sweat around your neck.
Should I flow with it too?
Vanishing scent the winds consume,
Should I fade with your perfume?

The air of the city brought
Your tear to my cheek
My tongue could taste its salt.
How many nights you spent alone
Having but guilt and shame,
Having but your face in the mirror,
A delicate fruit of rejection.
Should I share a tear too?
If you once cried for me
Should I also cry for you?

Cheek pressed against cheek
We felt reality was so thin,
The salty blood in your veins
With notes of mandarin
Gushed like an endless stream
To paint the night in red.
“Flee from the past now fled”,
Says the watery beer to you,
“Find in him a friend
That may kiss you too”.

And we made that night our own
As it faded from kiss to kiss
Then we held on to our phones
As one holds its final bliss.
Now the breeze behind my neck
And the moon of urban love
Tell me there’s no coming back.
So should I burn for you?
Like the ashes that are scattered
Around my doorstep?

Don Juan

1ª versão:

When I have them in my arms,
Bloodstream running at large,
A moment melts into strange colors
And only emptiness follows after.




2ª versão:

When I see them walking on the streets
Like petals in the wind,
I long for their gentleness,
Their ginger-scented white touch.

When I see them looking at the sky
Like flowers in full bloom,
I long for all the blueness
Reflected in their faces.

When I see them laugh and smile
In all their bone-white glory,
I long for the faintest cloud
To stretch under their feet.

When I have them in my arms,
Bloodstream running at large,
A moment melts into strange colors
And only emptiness follows after.





acho que um haiku combina mais com o Don Juan, mas não consegui me conter e acabei escrevendo um poema um pouco maior...

A never delivered message

"I can't express my feelings any more
Than I can raise my voice or want to lift
My hand (oh, I can lift it when I have to).
Did ever you feel so? I hope you never.
It's got so I don't even know for sure
Whether I am glad, sorry, or anything.
There's nothing but a voice-like left inside
That seems to tell me how I ought to feel,
And would feel if I wasn't all gone wrong."
Robert Frost

Last time we spoke, I couldn’t say a word.
Feels like you thorn my speech apart
With your looks, when you told me that
Everything was so fucking complicated.
You remind me too much
Of all the things I cannot do
And books I’ve never read
And of all the stuff I don’t know about.
There you stood, biting the skin off your lip,
You are the image of my failure.
All right, it’s fucking complicated
Especially if you keep thinking about it.
But take away all the streetlights in the world
And you’ll see stars shining on the asphalt.
Instead, you kept on talking,
Friendship is gold, you said,
Friendship is all.
Our friendship’s like a cat playing with a ball
He flirts with the idea of grabbing it
But suddenly quits, and goes to bed overtired.
We flirted and we played
And, as far as your lips could say,
You took pleasure in it.
We both take pleasure in longing
You as a girl and me as a poet,
But I, being a poet, know
That one may only take pleasure in snow
If one does not long for the sun.
I’m sorry if I did not speak too much,
If I ran out of words to say.
Instead, I’ve put my poetry into test
To throw this images at you
And may your heart do the rest.

Oh, if I ever voyage back
To the place where I first met her
We should bury our dreams together
Near the shores of Trondheimsfjorden.

'tudo o que gira parece a felicidade'

"Sofrimento: s.m Dor física ou moral; padecimento, amargura. / Desgraça, desastre."

-Dicionário Aurélio Online

É muito fácil dizer por aí que 'o ser humano gosta de sofrer'. É meio idiota imaginar que alguém venha a gostar de se fazer passar por situações ruins, que lhe causam dor de uma maneira ou outra. Claro que sempre existe o sado-masoquismo, mas não é disso que eu estou falando... Eu estou falando de dor emocional, de querer se afogar em álcool 'pra ver se a dor passa'.

Falando em álcool, existe essa relação estranha do ser humano com álcool: ama ou odeia. Pra quem odeia, não tem jeito. Pra quem ama, há perfis básicos: aquele que bebe socialmente - que é considerado normal, aquele que bebe pra comemorar - muito associado ao primeiro, aquele que bebe porque bebe e isso acontece sempre - esse é muito mal-visto pela sociedade, de modo que é popularmente conhecido como 'alcoólatra' e há aquele que bebe para melhorar - também conhecido como 'afogar as mágoas'. Claro que estou sendo simplista, mas o meu objetivo não é analisar os tipos de consumidores de álcool e por que diabos eles bebem...

Seja como for, acontece que quem está passando por um momento de sofrimento intenso (ou que simplesmente sofre e ponto) tende a fazer um uso sério do álcool. Entre as razões pro qual isso acontece a gente tem o motivo básico: sair com amigos e se divertir são ótimas dicas pra se livrar da amargura; e o álcool, bom... O álcool tá lá. Por outro lado, 'tudo o que gira parece a felicidade' e a gente precisa de algo confortável em que se apoiar (especialmente em momentos difíceis).

Quando a gente perde alguém muito próximo é impossível acreditar que a vida há de continuar, com ou sem a pessoa. Têm coisas que acabam mesmo se você não for embora. Mas a gente precisa passar pelo sofrimento: ele é parte do processo de perda. Só que isso não quer dizer que a gente sente prazer em sofrer (nem que a gente optou por sofrer): quem foi que disse que a gente tinha escolha? Claro que você poderia não ter se apaixonado por aquela pessoa e ter uma vida muito mais triste (muito mais sofrida?), mas a gente gosta de segurança. E as vezes a gente encontra segurança no simples olhar de alguém.

Nós precisamos do sofrimento, mas não porque nós queremos, e sim porque é só sabendo como algo machuca que nós descobrimos quão bons são os outros sentimentos. É só por se sentir bem ao lado de alguém que sentimos saudade depois.

Termina que a gente não gosta de sofrer... A gente só precisa sofrer pra continuar garantindo a nossa existência. Claro que a gente não tem escolha, mas a gente precisa saber sofrer pra poder se sentir bem algum dia.

(agradecimentos ao Arthur Nestrovski por emprestar o título do texto, ao Fábio Moon e Gasbriel Bá pelos quadrinhos. e dedico esse esboço rápido ao Bacana - que ensinou pra Lygia e todos nós o que é sofrer e sorrir - e pra mais um punhado de gente que vai notar que é pra eles)

Brainstorm

It is imperative that a being, in order to identify itself
As such, must first of all acknowledge being not only
“What”, but also “when” and “where”. Still, to try it
Is such a Homeric endeavor that is almost ridiculous
To presume it’s even possible, and such improbability
Is the ultimate reason for man’s need for spirituality.
You see, sometimes I don’t even know what what
Means, or what what may refer to, or what argument
Could satisfyingly answer the questions involving what.
“Where” and “when” are maybe easier, but still too
Relative to precise in an absolute certainty, for space
And duration are ever-changing and ever-expanding
And maybe reaching out to infinity, which would imply
That the existence of when or where is not actually
Relevant to the problem of the being itself, but only
“What” could reveal the nature of it in its (un)temporality
And position (or the total lack of it). Still, only to admit this
Possibility is falling into the absurd, where every good
Argument is reduced into madness and idle mumbling,
Except if we could really know the essence of the being
By finding the answer to what, whatever it might be,
Then would we behold such a colossal sight, which I think
To be impossible to achieve. So what’s the effort all about?
Why make so much fuzz around something that appears
Unattainable? Well, we like to flirt with the idea
That we can do the undoable.

Nietzscheano, demasiado Nietzscheano

Braço sempre fiel ao martelo, até que o martelo em si se transforme em um ídolo.

Crônica de fim de primavera

Desde o início, pra Jui, mo chara.

Ei, só tô te escrevendo pra dizer que estou feliz. Pra você não ficar preocupada como ficou aquele dia. É que a gente acha demais que ficar até tarde de noite no computador trablhando não faz mal, que no dia seguinte vai estar tudo bem. É que a gente pensa demais que pode viver como se não fosse com a gente, como se não tivesse nada a ver com isso. E continuaria pensando que viver assim também pode ser felicidade, se não existissem esses dias de fim de primavera. Esses em que a gente vive como se fosse assunto nosso. Esses em que a gente não vai à aula ou ao trabalho para fazer teatro, e vê mais cedo a luz do dia que aparece pela primeira vez em algumas semanas. Aí a gente entende que existe plenitude, e se sente o super homem do Nietzsche em alegria. Se permite correr na rua quanto e como quer, e entrar até nas lojas que não têm nada a ver, e de repente se vê no alto do arco do viaduto de Sta. Tereza, em plena luz do dia, e se acha dono do mundo.

Hoje eu iria a pé do Floresta até Nova Lima, e já fiz metade do caminho. É que me sinto vontade de Schopenhauer e todo mundo é igual a mim. Hoje realizo a vontade toda e ela se desfaz, e o mundo todo é radiante como eu.

Não tenho coragem de ouvir minhas músicas e ligo o rádio, quero cantar e só na minha língua. Até os cafés que tanto amo para escrever me parecem repugnantes com sua luz baixa e cheiro de gente que não descansa. Hoje quero receber luz e achar que crio vento quando corro e meus cabelos parecem rir.

Quero também alguém com quem eu possa compartilhar tudo isso, mas não tem...

Todos meus amigos estão longe: pro norte, pro sul, pra dentro. Dentro de si ou de preocupações... mas tudo bem. Hoje posso reinventar vocês todos e compartilhamos do mesmo desvario, entre nós não há mais espaço que num abraço.

Amo vocês, e lembrem-se sempre que amo vocês como só é possível em dias como esse. Mesmo nos outros dias, mesmo quando e se voltar a achar que se pode viver de outro jeito.

sejam felizes também, queridos.

Uma morte

Na segunda-feira à noite, morreu. A data já era inconveniente, e o foi mais ainda porque sua mulher estava viajando. Às pressas, o menos ocupado dos seus irmãos foi até a casa de André. Ligou para um irmão de sua esposa, no interior – sabia muito bem que a própria esposa não merecia ser incomodada - e já surpreende que este, mais dormindo que acordado, tenha compreendido o significado inicial da ligação e reagido a ele, esboçando na conversa alguma tristeza. A outra intenção, mais soturna que a original, e mais urgente que apenas comunicar a morte do irmão e cunhado, passou completamente despercebida.

Na cidade, a família é pequena e ocupada e nem tão apegada assim a André, então o corpo foi logo enviado ao interior na terça pela manhã, para que a família da esposa pudesse preparar os carinhosos velório e enterro que ele merecia e dos quais sua própria família não seria capaz.

Os interioranos, porém, não tinham sido avisados e também eles não poderiam arcar com a organização das despedidas. Teriam que abrir a porta de sua casa para toda a cidadezinha e para quem viesse da cidadezona, preparar comida para todos os visitantes e, principalmente, perder um ou dois dias de trabalho. Eram pessoas muito simples, destas que só vivem com dignidade no campo graças ao trabalho duro acrescido dos cuidados à horta e aos bichos da casa, para fechar definitivamente a porta à possibilidade de passarem fome. Além disso, teriam que hospedar os parentes da cidade, muitos e arrogantes, em suas próprias casas.

Ligaram de volta, então, para Rodrigo, aquele irmão do morto. Acordaram que os últimos deveres que tinham para com André seriam realizados na cidade, no dia seguinte, e que a família dele ajudaria a pagar a vinda dos interioranos que quisessem comparecer. Hotel, inclusive, porque hospedar na própria casa exige atenção e na cidade a gente trabalha muito e.

Quarta-feira, então, é manhã e os mais pontuais começam a chegar à capela do cemitério, quase 10h. Chegam também quase todos os parentes da esposa, mas o sujeito do velório ainda não está lá. Será o último a aparecer, teve que esperar pelo transporte especializado para trazê-lo de volta à cidade. Enquanto não chega, silêncio e mais desconforto que choro ou dor na capela, interioranos de um lado e urbanos de outro, alguns amigos não sabem se oferecem condolências primeiro a esta ou àquela família, se esperam pelo morto para fazê-lo, e ficam a meio caminho entre isso tudo e nada, desejando estar em qualquer outro lugar do mundo. As crianças só conseguem pensar que foi bom não ter ido à aula e ainda não entendem o que está acontecendo ali, correm e brincam entre si, as do interior mais rápidas que as da cidade, as da cidade mais espertas que as do interior.

Aos poucos os risos e a correria começam a dissolver o gelo que circunda cada um dos adultos presentes. Parecem finalmente perceber aonde estão e se interessar por aquelas pessoas que não veem há muito, começam a discutir amenidades entre si, riem um pouco e, enfim, percebem a falta que André vai fazer. Apesar de sempre ter sido um pouco ausente, tinha um bom coração e não hesitava em ajudar quem precisasse; como a vida é cruel, mata primeiro os bons. Pela primeira vez na vida, amam André e precisam dele. Choram, enfim.

Sua mulher, do outro lado da cidade, abria desavisada a porta de casa.

Habitat

-Desde quando foi precisa toda essa comoção?
-Desde sempre. Tudo esteve sempre aqui, comovente ou não. Esteve, está...
-Desde sempre sim, não, sim... Tudo bem, mas comoção não quer dizer sentimento.
-Passa pra frente, deixa lá onde está. Sem mais questionamentos, comoção vem de emoção, emoção pode ser sentimento sim.
-É, talvez...
-Você sempre foi confusa assim?
-Não. Só quando eu quero.
-É... Imaginei.
-É.
-Nada comovente essa sua atitude.
-Qual mesmo?
-É.
-Dá pra responder direito?
-Tá vendo?!
-Droga, queria entender. Te entender.
-Talvez você saiba como. É só querer não ser tão confusa sempre. Se queira, me queira entender.
-Eu tento. Mas nada tá tão perto e intenso assim. Às vezes minha 'querência' falha.
-A de todos nós. Usa o sentimento.
-Consigo. Mas talvez não queira. Não quero. Nunca quis. Ah, você sabe e quer me irritar.
-Sim. É pra ver se você se comove.
-É.
-...

Sempre caro me foi este simples arco

e não estes prédios, que de tanto céu

e da última serra a visão bloqueiam.

Mas sentada enquadrando as paisagens

que escapam deles, e além-homens

silêncios, e profundíssima paz

eu tento inventar, mas logo

o coração meu se descompassa. E como o trem

ouço rugir sob este viaduto, eu aquele

impossível silêncio a esta fúria

vou comparando: e me foge o eterno,

e os quietos tempos, e o presente

fica, e o desespero dele. Assim entre

esta agitação se perde o pensar meu:

e o naufragar me seria doce sob estes trilhos.

"Sempre caro mi fu quest'ermo colle,

e questa siepe, che da tanta parte

dell'ultimo orizzonte il guardo esclude

Ma sedendo e mirando, interminati

spazi di là da quella, e sovrumani

silenzi, e profondissima quïete

io nel pensier mi fingo, ove per poco

il cor non si spaura. E come il vento

odo stormir tra queste piante, io quello

infinito silenzio a questa voce

vo comparando: e mi sovvien l'eterno,

e le morte stagioni, e la presente

e viva, e il suon di lei. Così tra questa

immensità s'annega il pensier mio:

e il naufragar m'è dolce in questo mare"

Giacomo Leopardi

Vistas of Death I

"Mas essa dor da vida que devora
A ânsia de glória, o dolorido afã...
A dor no peito emudecera ao menos
Se eu morresse amanhã!"

Álvares de Azevedo

The clock melts on the wall

And in the room no more sound

But a strange frequency of silence

As if a crowd of ultrasonic bats

Went mute but still cried.

All the windows would close

And the world would be alien,

And maybe the night would

Become day, but not for me.

Engulfed by endless abstraction

The whole reality would bow

And maybe a sigh of adieu

If I were to die right now.

Would I have time to sense

The vanishing of all that’s real,

Or would it be fast and lethal

Like a thunder, and my silent pain

Would become the scream of nature?

Maybe I would close my eyes

As if to hide my own weakness

Or stare vaguely into the void

Until a strange hand shut them.

Drowned in meaningless woe

I would share a tear of atonement

And imagine my mother crying

If I were to die in this moment.

Maybe a line or whole poem

Would float in the air, maybe Hamlet,

Too sleep and to dream, O how death

Comes so awfully quick and rips

All meaning in its hidden essence.

A moment of ultimate light

Before the vacuum of space

Maybe a scream of dissolving,

Maybe a cry of annulling.

Or maybe a joy of resting

Spiritual fulfilling decay,

To rest, O rest everlasting

From the pains of dying each day.

Monday

Ludovico Einaudi - Monday


Monday air, cloudy air
In white misty mood
The factories’ smoke rises.
Time is straight
Time is strayed
Hours delayed, thoughts conveyed,
White misty mood,
Grey straying smoke.

Monday, memories of dreams,
Mindless steps reaching to
A blank mirage.
Sleepy, unwilling,
Anonymously feeling.
Sights fly aloft the clouds, grey, soft.
The eyes cannot see
The mind ignores.
White misty mood
Grey straying clouds.

Monday, silent poetry,
Beauties, colors, unseen
Shining opacity.
Unreachable to time
All-mystified in dreams
Dull, forgotten, nude
Grey straying mood.
Memories, visions, emblems
Oblivion, fog, where we lose them.
Monday, white misty mood,
Mondays, grey straying life.

The softest sensations sail
Spreading incense through de air,
And this aroma all leafs exhale
Bear visions of thy golden hair.

Oh how neat thy snow-white skin
Absorbs the colors of the winter.
And in thine eyes, though far they seem,
All tones of blue gather and glitter.

Kindled by the dying sun
Thou knewest not that there I stood,
Cover’d behind the shrubs of plum
I stared thy courteous maidenhood.

And every time I think of thee
My mind does fare as much it may,
But if I consider a courtesy
My body halts, my thoughts say nay.

And thus I lay tangled in woe,
Too shy to escort my gentle belle
I weep my tears and dry my soul:
Too deep a grief, too deep to tell.

Alas, how terrible a state,
I’ll never step thy beauty dome!
Shall reconcile with my fate
To dream of love, but wake alone.

Ai futuristi: Il futuro

HERE COMES OUR LEADER!

HAIL! HAIL! HAIL!

VRUSH VRUSH VRUSH

We’re piling the bodies,

We’re cleaning the world.

HERE COMES THE PANZERWAGEN!

TROC TROC TROC

VRUSH VRUSH VRUSH

We’re crushing the bodies,

We’re cleaning the world.

HERE COMES THE ATOMIC BOMB!

BOOM BOOM BOOM

--------------------VVRRUUSSHH------------------

------------------------------------------------

--------------------------------------

We’ve wip'd out the bodies,

And this world

Is now

-----

---

-

-

Clean