Sobre o Túmulo de um Expressionista

A noite se contorce em um fulcro imaterial,
Condensa-se em si mesma, então se liquefaz,
E nos túmulos pétreos de silêncio sepulcral
Ponderava na etérea abstração que lua traz.

Ciprestes contorcidos de necrófilas raízes
Sussurravam suas mágoas no vento a zunir,
E as covas ali cavadas, na natureza, cicatrizes
Me lembravam de minh’última agonia a porvir.

E nas copas esquálidas acordavam as corujas
E os arbustos mortos com suas folhas sujas
Formavam uma natura decrépita e tísica.

Perdia-me no inexistente, impossível e paradoxal,
Reduzia-me ao absurdo da arché imemorial
E tragava com demência o saber da metafísica.